Al lettore

Stoltezza, errore, peccato, avarizia
occupano i nostri spiriti e tormentano
i nostri corpi e, come mendicanti
che i loro insetti nutrono, educhiamo
piacevoli rimorsi. Son caparbi
i peccati, vigliacchi i pentimenti;
le nostre confessioni lautamente
ci facciamo pagare, e nel fangoso
sentiero ritorniamo lieti, illusi
d'aver lavato con lacrime vili
tutte le nostre macchie. Sul guanciale
del male, a lungo il Trismegisto Satana
lo spirito incantato culla, e il ricco
metallo della nostra volontà
vien svaporato da quel dotto chimico.
Regge il Diavolo i fili che ci muovono!
Un fascino troviamo in ogni cosa
ripugnante; ogni giorno, senza orrore,
tra il puzzo delle tenebre, di un passo
verso l'Inferno discendiamo. Al pari
d'un dissoluto povero che bacia
e morde il seno martoriato d'una
puttana antica, noi rubiamo a volo
un godimento clandestino e, forte,
come un'arancia vizza lo spremiamo.
Serrato, brulicante, come un numero
smisurato di vermi, nei cervelli
ci gozzoviglia un popolo di Dèmoni,
e nei polmoni ci discende Morte,
al respirare come un'invisibile
fiumana, con lamenti lunghi, sordi.
Se stupro e incendio, se veleno e spada
non hanno ancora con graziosi segni
ricamato il banale canovaccio
dei nostri miserevoli destini,
è perchè, non ha, ahimè, bastante ardire
l'anima nostra: Ma fra gli sciacalli,
le pantere, le cagne, gli scorpioni,
le scimmie, gli avvoltoi, i serpenti, i mostri
che guaiscono, urlano, grugniscono,
rampano, tutti nel serraglio infame
dei nostri vizi, uno ve n'è più orribile
più maligno, più immondo! E se non si agita
con grandi gesti, e se non lancia in alto
le sue strida, potrebbe facilmente
far della terra una rovina, e il mondo
ingoiare in un unico sbadiglio:
è il Tedio!-L'occhio gonfio di una lacrima
non voluta, fantastica patiboli,
fumando la sua pipa. Un tal soave
mostro, lettore, lo conosci!-ipocrita
lettore,-o mio simile, -o fratello!

                                  Baudelaire- I Fiori Del Male